samedi 28 mars 2009

Comme une date gravée dans la pierre...

L'héritage de ses pairs.
L'immobilisme vert,
Des cyprès, des croix...
Des cimetières d'autrefois.


Une porte fleurie,
Un petit mur... D'éboulis,
C'est le silence que l'on choisit.













De la nature figée d'automne,
Est retombée la pomme des idées.
Je me souviens, souvent
D'une poire au couchant...
D'une feuille orangée; d'une feuille rongée...

Le soir, sur une table.
La neige va ouvrir son cartable,
Et... Le rouge d'Aurore fendra l'orée du bois.

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