Comme l'anguille..

Qui se déshabille de nous, ou glisse dans l'eau grise du dégoût. C'est la Tamise qui est en dessous... C'est comme si l'environnement était tout de même important, pour parvenir à l'apaisement.
On s'invective de lanternes grises, lorsque le mélange est désarmant. Alors... On se retire dans l'avion des soupirs, dans l'avion des désirs. Malgré la rime qui nous désarme de liberté, les mots nous sont comptés. Ils reviennent, ils reviennent... Blessant aussi notre amour propre.

Et, cette frénésie d'"anti-poésie", d'anti-poussière" d'avoir tout terminé avant les autres... On passe à côté des fleurs, des bonnes odeurs, de la musique et du bonheur. On pleure, on pleure... L'aspirine quotidienne de l'étourdie qui joue avec le feu.
En ces temps de crise, l'art naïf nous démocratise, en même temps que les châteaux de cartes nous terrorisent. Faudrait-il tout rayer et recommencer? Avec les formes, avec les formes... On peut bien pardonner, mais les écrits restent. Il est, tout de même, des souvenirs de complicité, de plaisir partagé qui nous agressent en pensée.
On le retient, comme il nous reste - sans la personne, qu'avec les gestes... Dans un regard qui nous ressemble, qui nous rassemble comme autrefois.
Il nous reste des souvenirs que l'on efface et qui reviennent, inlassablement et de la même façon... En colimaçon, en "bonbons-frisson". On ne se décide plus, dès lors.
Dans un cauchemar, on se noie dans son bain - pourtant, ça peut faire du bien...De s'enfoncer, de s'enfoncer... Jusqu'à ce que l'on veut; jusqu'à ce que l'on peut - vers un ami, vers un pays, vers un refuge, une passion; à la maison, à la maison... Dans des cartons, dans des cartons?! Un post-it sur la tête; c'est comme pour, à mesure, donner de ses nouvelles, faire partager ses espoirs - en transit entre deux échappatoires. Sur un flamant rose, au couchant, on s'endort en suçant un sucre d'orge ou son équivalent, une poupée de porcelaine dans la gorge à côté d'un chat miaulant.